Cuento 22

Carlos Chaouen


En vaporosos iris dilatados...

Y pasea Madrid
al ritmo de mis pasos
y otro corazón que suena a blasfemia
pido algún favor
a las estrellas solas de la noche
y añoro la complicidad del coche
buscando aparcamiento como quién buscaba aliento
y todos los semáforos en rojo
eran puntos de derroche.

Me paso la vida
buscando un enigma
pintando en el cielo
me muero en tu risa
no he estado en mejor estación que en tu pecho
Me paso la vida
buscando un enigma pintando en el cielo
y si me condenas
elijo la crucifixión en tu pelo.

Cuento 21

La tele


Era el mejor concurso de la tele. Lo echaban todos los jueves despues de cenar, y nadie se perdia ningun programa. Tenía un 60% de audiencia, y a los mejores presentadores.
Los concursantes sonreían felices al entrar en el plató, porque claro, siendo el programa más visto de la historia no podían hacer otra cosa.
Duraba 60 minutos más 10 de publicidad. Las grandes marcas y las compañías se rifaban ese espacio publicitario, por el que pedían millones por segundos de emisión. Aunque claro, sabían que se amortizaba y que al día siguiente todo el mundo iría a comprar alguno de los productos que habían visto la noche anterior.
En ese programa no se contestaban a preguntas de cultura, ni para medir el coeficiente intelectual, ni de nada.
En ese programa los concursantes contaban su vida. Pero no eran vidas espectaculares, ni famosas, ni excitantes, ni morbosas... Eran vidas diarias, eran problemas de cada día, de los que nos ocurren a todos. Iban los contaban, y el que ganaba esa noche (por votacion del público) ganaba un cambio de vida.
No le regalaban ningun coche, ni una casa, ni una operacion de cirujia estética para arreglarse la nariz.
Le regalaban una gran caja llena de felicidad, y un ticket donde ponía "Vale por lo que sea"; un mundo nuevo que diseñase a su gusto, con playas de agua rosa, y espuma morada, con cielos naranjas de los que nunca lloviese, con noches llenas de estrellas de 5 puntas amarillas y lunas redondas.. O una nueva oportunidad en la vida empezando desde cero. Naciendo de nuevo, literalmente... O un cuento de hadas, con su principe (o princesa), y dragones, y aventuras para poderse meter dentro de él cada noche después del trabajo... O historias de piratas...
O cualquier cosa.
Todo dependía de la capacidad de cada uno para soñar con otras vidas para su vida.

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Cuento 20

Henri de Toulouse-Lautrec.


















Del amor nacen los besos... ¿O es al revés?

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Capitulo 19

Elenatomicamente.


No queda nada más que el frio, que el viento. Todo se ha marchado por la ventana abierta, y se han volado las razones, los misterios y las incertidumbres. No queda nada, pensaste dejandote cegar por el sol.
No queda ni siquiera la esperanza de que quede algo.
Lo único que queda es la nada extendiendose en el vacio.
Elena espera y está asustada, pero sabe que va a hacerlo bien.
Ya no le da miedo cruzar las puertas.


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Capitulo 18

"Estas escaleras dan al verdadero cielo de Madriz..."


Y yo q sabía que todo era relativo, nunca le di mayor importancia cuando llegaste y me dijiste que te ibas, que a lo mejor me llamarías, que un día de estos nos volveríamos a ver. Q me ibas a echar de menos, que todo te recordaría a mí.
Lo dijiste porq sabes que me creo todas tus mentiras, todos tus aciertos, los logros, los premios y demás... Sabías que con esa certeza yo seria un poco más feliz.
Y yo... claro que me lo creí. ¿Cómo no iba a hacerlo? Y te estuve esperando, y a pesar de todo enredé mi sonrisa en tu camisa, y me convencí de que volverías a por todo lo que te habías dejado... debajo de la cama.
Volví a abrir los libros de las estanterías, a sacar esas fotos de los cajones, a regar las flores del balcón. Y a pintar mariposas en las sabanas.
Pero nunca tuve en cuenta ni las varibles ni las consecuencias. Por eso después de 2 años y algunas desilusiones, empecé a creerme que tu mentira no era verdad.
Y decidí irme por la puerta por donde entraste la primera vez.
Y me metí en todos los callejones de la ciudad.
Y decidí q no volvería a ser tu Penélope.
Y escribí esta nota, para dejarla en los bancos de los parques donde solíamos ir, debajo de las copas de los bares, en los andenes del metro, en las paradas de autobús...
Porque quiero que te acuerdes de mí para volver a ser tu obsesión irremediable.

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Cuento 17

Pensamientos.


Me cojo la mochila, la sudadera, el gorro, la bufanda, mi mala cara, y en pleno verano salgo a morirme de frio.
Agarro el sentido común y lo saco a pasear, porq ya sabes q yo soy como soy, y si me muero de la pena prefiero que no te enteres.

Noto el frio y el calor por las venas de la ciudad, que me suben y me bajan desde la cabeza hasta los pies, y eso que hoy ha llovido pero yo no me mojo. Y ya ves, yo hablando del tiempo que hace cerca de mi estómago como si fueses mi compañero de ascensor eternamente. Del 1º al 10º y del 10º al 1º.
Somos un minuto de menos. Una foto borrada. Una nube gris. Somos el tiempo perdido... porq ni tu ni yo hacemos nada. Olvidamos que queremos ser sentidos, y nos desviamos a la deriva con el viento de poniente. Y nos arrastra la resaca del mar llenandonos de arena.

Que tu me conoces, sabes que yo siempre lloro con el final de cualqier libro y los días de mucho sol. Sabes q lloro por ti y por mi. Y de vez en cuando por alguien más (aunque solo de vez en cuando).
Sabes que me da miedo el silencio, las calles vacías, y los bares llenos. Me da miedo que se crucen conmigo y no entender lo q no qiero entender...
Sabes que ya no me inspiro como antes, y solo me salen tonterias como esta que no sirven para nada.

Sabes tanto y tan poco...
Se que no qiero que lo sepa nadie; Es un secreto.

Cuento 16

Edith Piaf



Naaa, naaaa, naaa, naaa, naaa, nanaaaaaaaaaaaaaaa.
Je Vois La Vie En Rose...



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cuento 15

Y tu, ¿todavía te acuerdas?.


De la lluvia, del viento, del sol, de lo que era pensar en mañana. El futuro q ya no existe. ¿Te acuerdas de tus recuerdos o pudiste olvidarlos?
Y correr... Tanto q corriamos y nos olvidamos de volar...


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Cuento 14

Aire, soñé por un momento q era Aire...


El viento me trae recuerdos...


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Cuento 13

Decimotercero.


"-¿Es que has perdido la razón?
-Sí, pero puede Q haya encontrado otra mejor."


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Cuento 12

Crónica monocromática


Era una fotografía antigua, de Madriz, cerca de la Plaza Mayor. Hacia mucho sol y gente.
La historia de 97 vidas en un papel. El tiempo retenido, inerte, inmovil, exacto, irrepetible. Parar por un segundo la realidad y dejar pasear la melancolía entre las calles.
Inventarte un "quehabrápasado".
No me gusta ver fotos antiguas porq difumino la verdad, y me entra la nostalgia.
Me gusta ver fotos antiguas... precisamente por eso.
Es una contradiccion armoniosa y desconcertante.
PorQ son 2 colores...
Siempre he pensado que pienso demás...
Y volví a ser Noviembre


A veces cuando nada existe ¿Q es lo Q somos?

Cuento 11

Del Rosa de los putos cuentos

De esos cuentos Q desde pequeños les arrancamos las hojas y siempre nos quedara la duda de que ponía en ellas…

Los cuentos del que eran y del que serán. De los que quisimos formar parte y pensábamos que deseándolo con todas nuestras fuerzas e invirtiendo las pestañas que recogíamos al levantarnos, lo íbamos a conseguir.

De esos cuentos Q no nos gustaba el final y nos enrabietábamos pintándoles las páginas.

De esos cuentos, Q aun siendo mayores, seguimos leyendo en la cama cuando tenemos insomnio y no se lo contamos a nadie.

De los cuentos guardados en cajas de cartón pegadas con cinta americana Q se Quedaron allí tras limpiar una tarde la habitación y pensar Q éramos demasiado mayores para ellos.

De los cuentos Q aun ahora echamos de menos cuando recordamos como era evadirnos en sus palabras

De la gente Q se dedica a contarlos sin esperar nada a cambio

Y de la gente Q los inventa…PorQ no todos los cuentos estan escritos, y porQ aunQ creamos Q si, todavía no hemos dejado de ser niños.

Y tú, Q tienes estár tan locx como yo... Porq de lo contrario, no estarías dónde estás.

Cuento 10

Elena


Elena es alta, ni guapa ni fea, delgada y de piel morena. Tiene el pelo negro, casi suave, como si fuesen hilos de lino. Los ojos marrones. Las manos pequeñas. Las uñas largas. A Elena le gusta leer, le gusta lo poco q ve en la tele, y los amaneceres. Sobre todo eso, los amaneceres. Le gustan sus colores naranjas, rojos, amarillos, morados... Le gusta porq se olvida de todo. Le gusta porQ parece hasta libre soñando despierta.
Elena tiene 9 años.
Elena vive en una sola habitación.
Elena se despierta con miedo.

Elena tiene miedo.


Elena...

Cuento 9

Pura tragicomedia


Y colorín colorado, este cuento nunca acabó porq nunca ha empezado.


¿Quién se anima?